Lou-Andréa Lassalle-Villaroya

Au début, personne n’a pris ça au sérieux.

Une enfant avait vu un crapaud traverser la cour de l’école en traînant une branche de lierre. Un autre jurait qu’un serpent lui avait fait un clin d’œil.
Évidemment, tout le monde avait renvoyé les enfants à leurs calculs et les avait pressés de cesser leur sottises.
Mais bientôt, il avait bien fallu se rendre à l’évidence, quelque chose se tramait à la lisière.
Des dizaines, puis des centaines d’animaux rampants, gluants, frétillants, grouillants, ont commencé à affluer des rigoles, des caves, des fentes dans les murs. Des bondes des lavabos de la cantine.
Des animaux tordus, des animaux mous, liquides, noueux.

Ils semblaient aller vers un même point, ondulant tous dans le même sens. Sur leur route, ils s’accrochaient aux aspérités, s’enroulaient aux pieds, collaient aux chaussures, tirant très légèrement dessus pour vous inciter peut-être à les suivre. Vers là-bas, vers le petit bois derrière la barrière, après le champs de vigne qui borde le terrain de foot dans lequel on n’avait pas le droit de courir.
En tête, avançaient les lézards longs. Des grands, couverts de billes vertes. Derrière eux les batraciens. Puis les serpents !
Certains à crêtes, d’autres à longues moustaches. L’un d’eux portait des gants blancs sur ses huit petites pattes griffues.

Un poisson volant se posa sur un banc de la cour, secoua ses nageoires comme des manches mouillées, et se mit à entonner une comptine étrange. D’abord incompréhensible puis de plus en plus claire à mesure que les sifflements et les coassements se joignaient à l’air général.

Les enfants comprirent, il fallait les suivre, il fallait partir. Quelque chose s’était réveillé. À l’appel de ces bestioles, aux tressautements des voix cadencées par leur mouvement vers la forêt, le pas des enfants s’est mêlé.
Comme la mélodie avait rendu les paroles intelligibles, ils purent d’eux mêmes déchiffrer leur rumeur, leur conversation et bientôt dialoguer avec les créatures. Elles allaient voir Mélusine. Elles les conduisaient à elle, et tous s’en réjouissaient.

Les uns parlaient d’elle comme une femme-serpente, une fée moitié louve, moitié grenouille ou encore une sorcière des eaux aux ailes de chauve-souris. Ils disaient qu’elle vivait dans une source secrète et qu’elle dormait depuis trop longtemps, parce que les humains faisaient trop de bruit, et que les forêts disparaissaient sous des parkings.

Personne ne savait si elle existait vraiment.
Mais le cortège progressait.
Ils avançaient. À travers les jardins, les flaques, les rues. _ Des humains les suivaient du regard, dégoutés ou fascinés. Suivait la parade sur quelques mètres. Certains prenaient des photos. D’autres filmaient sans y croire.
Mais personne ne les arrêtait.

Ils trainaient dans leur sillage un voile de parfum de boue fraiche et de vieille vase.
Enfin sous les arbres, dans une vaste clairière, la troupe s’arrêta pour former un demi cercle autour d’un petit bassin de pierres peu profond. Une eau claire sortait d’un trou entre deux rochers. Il y avait un peu de mousse et une vieille pancarte à moitié effacée : « Eau non potable – ne rien jeter »
Ils se sont installés autour à mesure qu’ils arrivaient, très sérieux. Les enfants se sont assis. Il y eut un grand silence, tout le monde attendait.
Puis.

Les poissons ont sauté dans l’eau.
Les lézards ont entonné une note aiguë en faisant vibrer leur gorge.
Les grenouilles ont gonflé leurs joues.
Et les serpents se sont mis à danser en formant des huit.

L’eau a bouillonné.
Des bulles sont remontées.
Et puis...