Avec précipitation, ici, le temps s’est arrêté. Les portes grandioses de la cité se sont refermées. A la manière d’un instantané, la pierre s’est figée sous l’eau encore ruisselante. Goutte à goutte, la terre s’irrigue, charriant son lot de sédimentation qui s’accumule en une entité protéiforme qui enfle à bas bruit. Mouvement au ralenti d’une concrétion qui vise irrésistiblement à sortir d’une obscurité trop longtemps imposée. Au promeneur errant dans ces allées ancestrales, le rai de lumière n’atteindra la surface hybride que pour se réfléchir et faire retour sur sa rétine, se constituant ainsi comme objet regard. Tapies dans l’ombre, les masses troglodytes se gorgent patiemment. Elles attendent. Depuis des siècles, elles attendent.
Jadis, cette cité fantasmée avait eu sur elle un effet agalmatique. Elle l’avait su. Elle l’avait oubliée. Et désormais, elle en conservait l’intuition, sans pour autant pouvoir en dire autre chose. À quelle incarnation la rapporter ? Elle l’avait connue. Elle l’avait rencontrée. Était-ce à l’état de rêve ou à l’état de veille ? Elle évoquait en elle les vagues réminiscences d’une prime jeunesse. Des colonnes translucides où plongent des astres nébuleux aux nuances pourprées. Des voies de cheminement où viennent à se loger les calcifications des formations pulsionnelles. Comme les restes rigidifiés des forces inhérentes poussant à restauration d’un état mobile antérieur. La roche gronde et ne demande qu’à être libérée. Assurément, elle attendait son heure.
Là où le visiteur doit dérober son regard pour éviter la capture imaginaire et la pétrification du discours, les concrétions précipitées inventent un langage inédit qui nous permet aussi de poser un regard sur l’invisible du réel. Ce réel qui ne se donne pas. Ce réel qui ne s’entrevoit qu’à être longé, approché, frôlé parfois mais jamais attrapé. Avec précipitation, c’est le mouvement qui tend à devenir immobile, et pourtant perceptible, poussée jusqu’à son extrémité. Une urgence décélérée.